Большого отчета не получится. Не складываются мысли. Только отрывки, обломки, осколки…Только ощущения.
Все слова на выдохе. Выборг, Монрепо, Мидсаммер. Я здесь. Я действительно там была. По сравнению с прошлым годом этот фестиваль прошел для меня более спокойно, более размеренно. Без спешки, без суматохи, без бурных восклицательных знаков. Он словно бальзам на израненную душу, словно лед на ожог. Все было потрясающе, прекрасно и восхитительно, но в тоже время спокойно и тихо. Это радовало.
Радовало голубое небо над головой и солнце. Золотистое солнце.
Мы гуляли в лесу, перебираясь через огромные камни, поросшие мхом, мы сворачивали с тропинок, мы переходили мосты и пытались заблудиться средь папоротников…Мы выходили к прохладной воде…Мы сидели на краю недостроенного балкона и пили эль. Мы молчали и слушали музыку, мы смеялись, мы радовались…
Ночью пошли купаться, но вода оказалась холоднее, чем мы ожидали, поэтому мы только окунулись, а затем пошли к друзьям. Чуть позже спустились к малой сцене, где был акустический концерт…Немного потанцевали, а потом я сказала, что пойду спать.
Шла по тропинке и дышала. Полной грудью. Так, как давно не дышала. Свободой.
Следующий день встретил нас еще более жарким солнцем и звуками флейты в лесу. Мы вновь прогулялись до заброшенной больнице, правда, сидели в этот раз не на балконе, а на самой крыше. На краю. Вновь пили эль, вновь молчали. Я наигрывала какую-то мелодию на флейте. Было тепло, было спокойно.
Вернулись в Монрепо и решили сходить искупаться. Боже, это восхитительное ощущение. Уйдя в глубину леса, выйти к воде и скинув платье, погрузится в прохладный шелк озера. Бесподобно, нереально…
Затем, после того как поплавали, мы пошли к сцене, где уже во всю играла музыка. И понеслось…Словно по ветру перо. Танцы, эль, танцы, музыка, пиво, сидр, танцы, танцы, разбрасывание сена, снова танцы…Танцы босиком на зеленой траве, вскидывая руки, забываясь, кружась в неописуемом восторге под волынку, скрипку, домру, флейту, барабаны…Все неслось в бешенном темпе, но в тоже время было так спокойно.
Ночь опустилась на парк незаметно. Мистерия, огни, волынка и голос рассказчика, разносящийся над собравшимися зрителями. Огни, огни…неистовый танец. Затем я лежала на земле, укрывшись чужим плащом, и думала. Перед этим состоялся весьма неприятный, но очень нужный для меня разговор. Правда он меня чуть ли не до бешенства довел, но потом…я лежала около костра на земле, вокруг танцевали люди, крутили огни, играла волынка…а я лежала и думала много о чем. Мысли смешивались в голове, терялись и выныривали, текли и неслись куда-то. Я думала о том, что после этого разговора…Здесь в Монрепо, год спустя…я могу сказать, что «Люблю. Любила. Не хочу любить».
Я оставила в Выборге частицу своей души. Я вернусь туда. Что будет и как будет неизвестно, но я вернусь. Вновь пройдусь по дорожкам, потеряюсь средь деревьев, выпью ледяной и чистой воды из источника, искупаюсь в холодном озере…Я вновь буду слушать волынку, танцевать под скрипку, вновь приду в развалины и, забравшись на крышу, сыграю там на флейте…
Мидсаммер прошел дрожью по телу, бабочками в душе, убыстренным стуком сердца и спокойным пением флейты.