...Все те же обшарпанные стены. Все те же вылинявшие куски обоев. Все тот же осыпающийся потолок.
Шаг.
Второй.
По съеденному молью ковру.
Длинный коридор.
И все та же, раскачивающаяся с неслышным скрипом мутно-зеленая лампа под потолком.
Длинный коридор.
И двери по обе стороны рук.
Еще шаг.
Выдох.
Вас там нет.
И за этой дверью нет. А здесь, когда то были мы.
Оба.
Последняя комната с выбитой дверью. Пыльный диван, обтянутый красно-бордовой замшей. На столике стоит бутылка с ярко-зеленой жидкостью. Бокал. И клубы струящегося опиума.
Свечи. Свечи.
Глоток.
Второй.
И не продохнуть. Откинутая голова. Пальцы бездумно скользят по замше. Она не помнит Ваших прикосновений.
А я...
И тихо. Тихо.
Даже не слышно как на улице вопят мигалки, орут люди.
Нет.
Я не слышу этого. Окна закрыты. Квартира теряется в опиумном тумане и мутноватом свете лампы.
Этой квартиры нет.
И быть может нет меня. Только имя. Выцарапанное ногтями имя на подоконнике напоминает о чьем-то присутствии.
Глоток.
Вдох.
И только капли громко ударяются о грязный кафель в ванной.
Я уйду.
И вновь вернусь. В несуществующую квартиру. Где единственный Ловец Снов помнит.
О нас.
О Вас и мне.
Где лишь одно имя держит этот мир...