Мда....
У меня сейчас страшный неписун. Просто аццкий. Я просто высыхаю изнутри с этим отсутствием слов. И это при всем при том, что есть идеи, есть мысли, хочется писать и писать, и писать... Но когда открываешь чистый документ, заносишь руки над клавиатурой, то все. Будто наталкиваешься на стену, все обрывается внутри. И вот висит этот чистый лист, до того момента пока не засыпаешь. И так каждый день.
Иногда больше не можешь, выжимаешь по капле, долбишься башкой...и получаются какие-то обрывки, зарисовки...
Ненавижу такие моменты. Просто ненавижу.
Холмс/Ватсон, джен, драббл.бред.полнейший бред.Однажды я переступил порог дома 221- б по Бейкер-стрит. Просто шагнул в дом.
С точки зрения анатомии это весьма сложный и замысловатый процесс, который в принципе будет выглядеть довольно простым, например, с точки зрения механики. Мы посылаем сигнал мозгу, мозг посылает сигнал мышцам и те начинают двигаться, напрягаться, поднимая нашу ногу и ставя ее дальше на какое-то расстояние, затем отталкиваемся другой ногой и далее, далее, далее...И при этом еще столько мелочей и хитростей я не сказал. Но дело в том, что со стороны шаг человека выглядит быстрым, уверенным, нисколько не замедленным и не обремененным множеством процессов, которые происходят в это время в организме. Но это не исключает их количество.
Я переступил порог и не задерживаясь прошел дальше, поднялся пол лестнице, прошел через комнату, затем остановился, снова прошел, поднялся...Столько шагов сразу и не задумываясь. А в дальнейшем я совершал их каждый день. Это были тысячи легких простых шагов. По ступенькам, к столу, вниз, по улице, в оперу, в ресторан, к пациентам, к старым заброшенным домам, к милым заплаканным напуганным леди, к болотам, лесам, к морякам, к проходимцам, к игровым домам... И рядом со мной бодро, четко звучали шаги моего лучшего друга и компаньона. И мы не задумывались над тем как мы идем. Мы просто шли вперед, или бежали, или крались, а наш организм проделывал шаги, напрягая мозг, мышцы, сгибая суставы. И я никогда до этого не задумывался о процессе ходьбы, о механизме.
Но оказывается иногда можно сделать такой шаг, о котором потом много-много думаешь, размышляешь, не спишь по ночам и выкуриваешь вдвое больше табака, чем раньше. Такие шаги были неуверенными, осторожными, скрипучими и вороватыми и почему то после них отступить было нельзя, а только шагать дальше, навстречу пропасти. И ты мысленно кричишь себе о том, что не нужно этого делать, что нужно остановиться, немедленно, иначе все пропало, все погибло, что ты идиот, что ты ничего не понимаешь. Мозг принимает этот сигнал и в панике останавливает все в твоем организме, в глазах темнеет, в голове мутно, руки и ноги наливаются свинцом, сердце замирает и не выбивает пульс, только мозг упруго бьется в такт с мыслями «Стоять!», взрывается внутри тебя, выжигает изнутри, чтобы ты замер, закаменел...
Но ты делаешь шаг.
Однажды я переступил порог комнаты Холмса.